L'homme Mystère

   L’homme Mystère

      A cette époque la, j avais à peu près neuf ans. Il passait chaque jour devant notre maison et toujours à la même heure, au crépuscule. Pour nous, les enfants, il était un mystère, car on se demandait, c’est qui cet homme silencieux aux vêtements sales et au visage hermétique ?

     Quand il passait devant nous, toute activité cessa, même ceux qui jouaient au foot, ils arrêtent de jouer et le fixe du regard, c’est comme un ange qui passe, mais vraiment un sale ange !

      Il dépassait à peine la quarantaine, il avait une silhouette svelte avec une haute taille, on le voyait de très loin. Son jeans noir  était graisseux comme s’il ne l a jamais lavé, son tricot noir tombant était déchiré par endroit, on dirait un clochard, mais il ne l’était pas.

      Sa démarche le rendait plus spécial, il marchait comme s’il avait des ressorts sous les pieds, il bondissait un petit peu, on dirait la démarche de la cigogne. A chaque moment de silence, on entendait résonner ses pas, il portait des chaussures pointues très usées en cuir noir, ceux de Clinteastwood dans un Western.

      Il avait une barbe hirsute qui cachait la moitié de son visage fatigué, ses yeux, couleur de la nuit, renfermaient tous les malheurs de ce monde, il était triste !

      Il portait un bonnet bleu océan mais à force d’utilisation, il est devenu noir, ses cheveux dépassaient le bonnet, ils étaient noirs et très longs, on dirait un hippy, mais il ne l’était pas.

      Cet homme que je vois d’ailleurs tous les jours, avec les mêmes vêtements, la même démarche, les mêmes traits de visages, a constitué et constitue toujours un grand mystère pour moi.